Creo, me acuso de no estar escribiendo nada. Ni avanzando con la novela que empecé hace 29 años, ni con la nueva, ni anotando poemas sueltos en papelitos como siempre ni escribiendo libros de poesía "enteros" como últimamente, ni pasando en limpio el último que terminé, ni contando las mil ideas que tengo anotadas, cada una en su archivo de word, para cuentos. Hago así malditas listas mentales de lo que NO hago.
Me canso mucho.
Al rato le saco el NO a todo y siento en mí una ola tibia, caliente, dulce, perfumada, que mueve suavemente lo malo e inútil de mi lomo y de mis ojos, y me jura al oído que todo, todo, esto que sí hago es el espacio, el tiempo, la fe en mis mundos, elementos imprescindibles para que "termine" mis "obras".
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