lunes, 21 de diciembre de 2015

Todas las partes del cuerpo producen poemas

Dice en feis Graciela Cros
17 hEL PAÍS
“Muchas veces me preguntan dónde se forman mis poemas y nunca sé qué decir, de la misma manera que no sé qué es la imaginación. No soy una poeta intelectual. ¿En los pulmones? ¿En el movimiento físico del brazo? Cuando escribo no tengo la menor idea de lo que estoy haciendo… Cuando los jóvenes poetas me piden consejo siempre les digo lo mismo, que lleven una vida sana, porque el lugar del que procede la poesía es un lugar sano”.

Y digo yo en Lunesporlamadrugada:

Todo el tiempo se me están ocurriendo ideas para libros, eventos, objetos, papeles, qué sé yo. Algunas me las olvido al instante, otras tienen vida propia, algunas son cascoteadas y ultrajadas por amigues y enemigues inmisericordes, otras viven calladitas hasta más tarde. 

Recién, por la frase de Graciela Cros que acabo de ponerte acá abajo, se le ocurrió un libro que se llame <i>Todas las partes de cuerpo producen poemas.</i> Y tenga secciones como "Poemas del corazón", "Poemas del hígado", "Poemas de las manos", "Poemas de los pies", "Poemas de la concha", "Poemas de la pija", "Poemas de la cabeza", "Poemas de los ojos" y así y así y así.

viernes, 18 de diciembre de 2015

Poemas nuevos de amor viejo

1.



Él estaba conmigo
la noche en que lloré
de dolor como una nena.

Él estaba conmigo
y después no estuvo más.

Amarlo en el pasado,
cuando estuvo,
también es una elección
posible.



2.


Ponerme ante él y que sus manos
no se apoyen en mi espalda
es
terriblemente
doloroso.

No me consuela que sus ojos
me giren como cacharro
de arcilla húmeda
en el torno.
Aunque traten
de modelarme con ternura
sólo logran
marearme.




3.


No te voy a reprochar no quererme.
Yo te quiero porque sí
y sin motivo,
contra toda razón
y tan al pedo
que acepto,
por las mismas razones,
serte completamente
indiferente.



4.


Todo este tiempo
debería ser nuestro.

Todo este aire
debería metérsenos adentro
para no distanciarnos
afuera.



5.


Me duelen los pies.
¿Se puede
hacer con eso un poema?
¿O es necesario
también
decir que te extraño?





6.


Escribo, escribo y la belleza,
lejos de ser atrapada en mis poemas,
me ronda por todas partes.




7.


Vos no sos vos.
No sos ese
que anda como idiota
en un auto rojo.

Vos sos este que vive
todas las veces que te escribo
mi único y triste
poema de amor.



8.


Que no lloren mis amigas,
que no me digan
que te olvide,
que me busque otro,
que merezco
ser feliz.

No lleven en sus manos
mi cola de novia,
no imaginen que necesito
otra oportunidad.

Mi amor es menos que espuma.
Solamente letras muertas.
Nunca palabra mágica
que pueda
volverte
a sacudir.