Ninguna prueba
Paula Irupé Salmoiraghi
No tengo ninguna prueba
de que mi madre me haya querido.
Ningún gesto guardado
en la memoria de mi cuerpa niña,
ningún abrazo
grabado en la rebeldía adolescente,
ningún tono de voz que no haya sido
reclamo o reproche,
ningún llamado los domingos por la mañana
que no implicara o exigiese
examen o pasada
de factura.
Quería mucho a mis hijes
eso es cierto. Pero tal vez
les quisiese tanto porque creía
que ni eso podía
yo hacer bien.
(Inédito)
En Viaje del Parnaso:
Llorando guerras o cantando amores,
la vida como en sueño se les pasa,
o como suele el tiempo a jugadores.
Son hechos los poetas de una masa
dulce, suave, correosa y tierna,
y amiga del hogar de ajena casa.
El poeta más cuerdo se gobierna
por su antojo baldío y regalado,
de trazas lleno y de ignorancia eterna.
Absorto en sus quimeras, y admirado
de sus mismas acciones, no procura
llegar a rico como a honroso estado. ( I, 89-99)
Miguel de Cervantes Saavedra
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El cauce y la encauzado, el dique, la inundación
Paula Irupé Salmoiraghi
Suelo descubrir en mí, a veces,
no me pidan frecuencias ni causas valederas,
un resquicio de odio puro puro.
Lo sublevan algunas personas
en particular, algunas
situaciones repetidas,
algunas injusticias
generalizadas.
Lo siento nacer y amenazar con el desborde,
a mi odio pequeñito y filoso.
Lo llevo,
no digamos que amorosamente, pero sí
con cuidado y tesón,
hacia espacios de mi ecosistema
donde no pueda hacer daño,
donde sus oleajes se confundan
con aguas sanadoras.
Así escribo, leo, blogueo, investigo, tejo, anoto ideas,
puteo a quien me molesta, mando a la mierda
a quien vengo hace años perdonando,
hago versos, planto gajitos, tomo mate. Y el odio se diluye.
(Inédito)
No salió hacia el concurso que planeaba mi poemario con Simone de Beauvoir. Está verde todavía. Será después. Sigo con ella.
