miércoles, 24 de enero de 2024
lunes, 8 de enero de 2024
Poderes
Poderes
Puedo ver lo que otres no pueden.
Puedo escuchar lo que no todes.
Hacer cosas con hilo y con madera
y con palabras y música puedo.
También puedo señalar una cosa,
subrayar un sonido, decir
qué te parece esto o aquello.
Esto
no me hace mala. Ni me ayuda
a que me quieras.
lunes, 1 de enero de 2024
sábado, 30 de diciembre de 2023
19 meses
Muté el 30 de mayo de dos mil
veintidos.
Me autotransplanté mutada
el 19 de julio del mismo año.
Recién hoy han pasado los días
las noches, los minutos, los momentos
necesarios, suficientes
para que el sonido de la puerta
del auto del vecino y el ladrido de todes
les perris de la cuadra que reconozco y saludo
y la voz destemplada o meloza
de vecines y trabajadores de la cuadra
y el llamador de ángeles que puse adelante
y el techito de chapa que está medio suelto
y hasta el chucuc chucuc del tren que conozco desde siempre pero acá viene más seguido con el viento
no me asusten y me convenzan de tanto repetirme:
Estás en casa, estás
Estás en casa.
Inédito. Fresquito y caliente. Corregible. Ahora sin borrador anterior.
viernes, 29 de diciembre de 2023
viernes, 1 de diciembre de 2023
Microcuento recién para Notanpuan, tenía que tener las palabras madre y noche
Era el primer cumpleaños de mi madre que pasábamos separadas. El mío no era lo mismo, yo solía elegir alejarme de ella para festejarlo. Apenas me desperté, dije "Feliz cumpleaños, má". Al aire no más, porque ni ella ni yo creemos mucho en espacios específicos para la gente muerta. Por la noche, yo soñando vaya una a saber con qué, la sentí entrar volando por mi ventana abierta, abrazarme mejor que en vida y responder claramente: "Gracias, hija".
sábado, 18 de noviembre de 2023
Veces
VECES
Paula Irupé Salmoiraghi
A veces me parece obvio
que el sentido de mi vida,
todo y lo único que tengo que hacer,
es leer y escribir.
Y es esto tan enorme y magnífico
que me desborda y me contiene.
Otras,
otras veces,
muchas otras veces,
esto,
esto mismo,
leer y
escribir,
es tan
ridícula
angustiantemente
poco.
miércoles, 18 de octubre de 2023
Las voces del desierto más poblado
Las voces del desierto más poblado
Paula Irupé Salmoiraghi
Yo no conozco el desierto
sino sus voces: la de Gabriela
que llegó a mi infancia como beso silenciado,
la de la Vagabunda
que vive en este y en todos los desiertos
físicos y figurados,
la de Violeta que guitarra y canción
y tantos discos y surcos y partituras,
la de Libertad cuyo desierto tiene ríos
y heroínas mesopotámicas.
Yo no conozco el desierto,
quizás la quebrada o la salina pero turista
no es tener la cuerpa seca ni mojada,
solo la oreja y las bocas se comunican,
solo
los sonidos de músicas y vientos,
las piedritas que vienen a la ciudad y levantan
paredes y caminos, las arenas
que se compran en el corralón
de materiales.
Yo no conozco el desierto pero sé
que él y sus voces me conocen.
Inédito y fresquito para el Taller La coordillera, coordinado por Sabrina Barrego. 18 octubre 2023.
viernes, 13 de octubre de 2023
Canto rodado
Canto rodado
Mi mamá era arquitecta pero no era
feliz.
Tenía cinco hijes pero no
había querido ser madre.
Yo era la mayor, la que
le impuso el título y la
seguidilla, une por año casi.
Mi mamá se quejada de que
el corralón no entregaba a tiempo
los materiales, a mí
solamente me importaba
el canto rodado.
Canto rodado, canto
rodado, rodado, yo
no sabía a los 4 o 5 años
de dónde venían ni las piedritas ni el nombre sonoro
pero sabía elegirlas y jugar
sin metérmelas a la boca como
los mocosos.
Luego un tiempo de pensar en el río,
en el agua y su poder de roer y llevar y traer
en el tiempo.
Luego fui madre y feliz y a ella
le gustaron bastante sus nietes mientras
no le dijeran abuela.
Hace años que ella murió y el canto rodado
fue reemplazado en las construcciones
por piedritas grises, opacas, todas iguales,
sin redondeces ni recuerdos
fluviales.
Ahora
haciendo pozos en la casa que me compré
con la herencia que me dejó,
hundiendo mis manos viejas en la tierra
para llenar los baldes rotos y los tachitos
que uso como macetas
encuentro los antiguos brillos de bordes pulidos.
Las lavo, las vuelvo a acunar,
las pongo en los repechos de mis ventanas
y en los estantes de mi cocina. Me dan ganas
de saborearlas.
martes, 10 de octubre de 2023
viernes, 29 de septiembre de 2023
lunes, 4 de septiembre de 2023
sábado, 1 de julio de 2023
La autoexplicadora
Necesito entender lo que me asusta
para que deje de asustarme:
Nunca estuve tanto tiempo sola en mi casa.
Solo es eso: tiempo libre, libertad
e infinitas posibilidades no obligatorias por primera
vez en mi vida
a los 50 cobardes años.
Vieja hucha
Además de jubilada y transplantada,
además del sueño cumplido de levantarme a las 10
y no peinarme,
de la promesa de transformarme
en la vieja de las plantas,
la de los gatos, la que hace "los mandados"
día a día y en ojotas,
le sumo la vigilancia avara
de todas mis posesiones:
controlo puertas, auto modelo 96,
animales, macetas,
libros, celular retro,
amigues, hijis, rayo de sol que me atraviesa
de un patio a otro.
Del inédito e inconcluso Manual teórico-práctico de Hermenegilda
Acordarme de cosas
De repente me hace muy feliz
acordarme de cosas
por las que sufrí mucho y ahora
ni pelota:
el agua que siempre se juntaba
detrás del inodoro de la casa
que alquilaba hace un año
y el hecho de que vos
nunca te haya enterado
de cuánto te quería.
Del inédito e inconcluso Libro del odio.
domingo, 4 de junio de 2023
Hoy no puedo
Me hago cargo, en teoría,
de mi labor de sanadora. Soy
la que conoce los bálsamos, los remedios,
la que todes
buscan para conseguir alivio, paz
o consejo.
Me han convencido de que tengo
el poder de entender y de explicar,
la paciencia para
encauzar desmadres y desbordes
propios y ajenos.
Pero hoy pido perdón y cierro
mis puertas, ni siquiera
pongo una excusa o recompongo
la narración de mi propia caída.
Hoy ando desarmada y tambaleante,
hoy nadie me exige
más que limones o jazmines
cuyo olor nos acerca y nos sonríe
sin diagnósticos ni pronósticos
probables, improbables o específicos.
Hoy zigzagueo ofídica y subterránea,
hoy poemo apenas como huella
de babosa borracha que no sabe
cómo esquivar la sal, cómo enmendarse
cómo seguir, cómo trepar, ni por qué no.
Hoy, ahora, en el aire
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