Ayer cumplió 82 años. Logré juntar a toda mi descendencia para ir a soplar la vela con él y mis hermanos. Encorvado sobre el plato, comiendo ya cuando llegamos mientras mi hermano aún hacía maniobras en la parrilla, me dijo:
-Paulita leí tu libro.
-Ah- dije yo- ¿Y?
-Me gustó- dijo él. Y para suavizar la sentencia: -Antes no me había gustado...
-¿Y ahora qué cambió? -intenté burlarme.
-Yo cambié- contestó casi psicoanalítico.
-Ah -repetí.
-Es que el año pasado había leído unas 30 páginas primeras y no... No me gustó. Ahora lo leí todo y sí -No hizo más declaraciones. Yo tampoco pregunté.
domingo, 15 de enero de 2012
sábado, 24 de diciembre de 2011
XII Premio “Casa de América” de Poesía Americana
Madrid, españa. Hasta el 29 de febrero de 2012
XII Premio “Casa de América” de Poesía Americana
Editorial Visor Libros
www.casamerica.es
www.visor-libros.com
Los convocantes, Casa de América y Editorial Visor Libros, comparten la convicción de que la poesía es la más alta expresión artística y que en su cultivo y difusión radica una de las claves de la educación para la democracia. Más aún, en las fronteras de la palabra creadora se juega hoy el destino de la cultura misma como testimonio supremo de la aventura humana.
Pueden concursar autores de cualquiera de los países de América, con obras escritas en español, rigurosamente inéditas, que no se hayan presentado a otro premio y cuyos derechos no hayan sido cedidos a ningún editor en el mundo.
CASA DE AMÉRICA y EDITORIAL VISOR LIBROS comparten la convicción de que la poesía es la más alta expresión artística y que en su cultivo y difusión radica una de las claves de la educación para la democracia. Más aún, en las fronteras de la palabra creadora se juega hoy el destino de la cultura misma como testimonio supremo de la aventura humana. Por ello, la convocatoria del XII Premio “Casa de América” de Poesía Americana aspira a estimular la nueva escritura poética en el ámbito de las Américas, con especial atención a poemas que abran o exploren perpectivas inéditas y temáticas renovadoras. A este premio podrán optar las obras que se ajusten a las siguientes bases:
1ª Podrán concursar, autores nacionales de cualquiera de los países de América, con obras escritas en español, rigurosamente inéditas, que no se hayan presentado a otro premio y cuyos derechos no hayan sido cedidos a ningún editor en el mundo.
2ª Los trabajos presentados a concurso deberán tener un mínimo de 300 versos y su tema será libre.
3ª Los trabajos deberán presentarse por triplicado y en la portada de los manuscritos se hará constar el título de la obra. Se adjuntará un sobre cerrado, que contendrá en su interior el nombre, la fotocopia del documento de identidad o acreditativo de la nacionalidad, la dirección y el teléfono del autor, así como un breve curriculum. En el anverso del sobre se consignará el título de la obra.
4ª Los trabajos deberán remitirse por triplicado a: XII Premio Casa de América de Poesía, Casa de América, Plaza de Cibeles, 2, 28014 Madrid, España. No se aceptarán originales mal presentados o ilegibles, ni remitidos por correo electrónico.
5ª El plazo de admisión de originales finalizará el 29 de febrero de 2012. Se aceptarán los envíos que, con fecha postal dentro del término de la convocatoria, lleguen más tarde.
6ª El premio, dotado con seis mil euros (6.000 €) como anticipo de derechos de autor, incluye la publicación del libro ganador por la Editorial Visor Libros. La cuantía se entregará al ganador durante el acto de concesión del premio, junto con cincuenta ejemplares de la obra editada.
7ª El jurado estará compuesto por un representante de la Casa de América, un representante de Editorial Visor Libros y tres nombres acreditados de la poesía en español, además de un secretario designado por los organizadores, con voz pero sin voto. Los nombres de los miembros del jurado serán revelados durante el anuncio del fallo del premio.
8ª El anuncio del fallo del premio tendrá lugar en la sede de la Casa de América durante el mes de mayo de 2012 y será notificado con la debida antelación.
9ª El jurado podrá declarar desierto el premio si, a su juicio, ninguna obra posee calidad para obtenerlo. El premio será indivisible.
10ª Los organizadores no mantendrán correspondencia acerca de los originales presentados y los trabajos que no se premien no serán devueltos. Estarán disponibles en la Casa de América hasta veinte días después del fallo del jurado, al término de los cuales serán destruidos.
11ª En cumplimiento de lo establecido en la Ley Orgánica 15/1999, de 13 de diciembre, de Protección de Datos de Carácter Personal,
Casa de América le informa que el envío voluntario de los datos personales para participar en el presente concurso, supone el consentimiento del participante para la posible inclusión de los mismos en un fichero declarado bajo titularidad de Casa de América, con la finalidad de gestionar su participación en el XII Premio “Casa de América” de Poesía Americana.
El participante que, en su caso, resulte premiado, consiente y presta su autorización para la utilización, publicación y divulgación, con fines informativos, de su imagen, nombre y apellidos, en el Portal Web www.casamerica.es, en las redes sociales asociadas a Casa de América, o en cualquier otro medio de naturaleza similar, sin reembolso de ningún tipo para el participante y sin necesidad de pagar ninguna tarifa. De la misma manera, el participante que resulte premiado consiente la cesión de sus datos a la Editorial Visor Libros, a los efectos de gestionar la publicación del libro ganador.
Para el ejercicio de sus derechos de acceso, rectificación, cancelación y oposición, deberá remitir un escrito dirigido a: XII Premio Casa de América de Poesía, Casa de América, Plaza de Cibeles, 2, 28014 Madrid, España.
12ª La participación en este premio implica la total aceptación de las presentes bases. Su interpretación o cualquier aspecto no previsto corresponde sólo al jurado. Para cualquier información adicional relacionada con el premio, puede contactarse con la Casa de América: www.casamerica.es o a Editorial Visor Libros: www.visor-libros.com
GANADORES ANTERIORES
Piedad Bonnett (Colombia) en 2011, con Explicaciones no pedidas
Waldo Leyva (Cuba) en 2010, con El rumbo de los días
Juan Manuel Roca (Colombia) en 2009, con Biblia de pobres
Jorge Boccanera (Argentina) en 2008, con Palma Real
Omar Lara (Chile) en 2007, con Papeles de Harek Ayun
Oscar Hahn (Chile) en 2006, con En un abrir y cerrar de ojos
Marco Antonio Campos (México) en 2005, con Viernes en Jesrusalén
Edwin Madrid (Ecuador) en 2004, con Mordiendo el frío
Ramón Cote (Colombia) en 2003, con Colección privada
Claudia Masín (Argentina) en 2002, con La vista
Eduardo Chirinos (Perú) en 2001, con Breve historia de la música
+ info www.visor-libros.com
martes, 8 de noviembre de 2011
Ni el viento movía los molinos
EL HÉROE
1. ARMARLO
Me gusta pensarte heroicamente
yendo hasta ese punto
conquistando el objetivo
luchando con algún monstruo enemigo
cuyas cabezas o brazos infinitos
habrás cortado al terminar el día.
Me gusta jugar el papel de inspiradora
de esperadora
de heroína
quieta que recibe
a su hombre vencedor.
Me gusta
abrirte los brazos y escucharte
la narración detallada de aventuras
enredarte en los círculos concéntricos
de mi propio heroísmo receptivo
enredarte en los caminos curvos
que le gusta recorrer a tu cariño
al final de toda
tu jornada lineal.
2. DESARMARLO
Hoy nos toca desarmar al héroe.
Si total...
fui yo quien le puso
la armadura de cartón pintado
el morrión que apenas ocultaba
la mueca de pánico
los ojitos
de pobre niño extraviado.
Si total...
fui yo quien le hizo
vivir aventuras increíbles
movido
por hilos que partían de mis manos
animado
por quien se creía
doncella en peligro y sólo era
la soñadora
la quijotizada
la creadora del personaje de la intriga del
escenario
la fantaseadora
la única
que veía gigantes y castillos
donde ni el viento movía los molinos.
1. ARMARLO
Me gusta pensarte heroicamente
yendo hasta ese punto
conquistando el objetivo
luchando con algún monstruo enemigo
cuyas cabezas o brazos infinitos
habrás cortado al terminar el día.
Me gusta jugar el papel de inspiradora
de esperadora
de heroína
quieta que recibe
a su hombre vencedor.
Me gusta
abrirte los brazos y escucharte
la narración detallada de aventuras
enredarte en los círculos concéntricos
de mi propio heroísmo receptivo
enredarte en los caminos curvos
que le gusta recorrer a tu cariño
al final de toda
tu jornada lineal.
2. DESARMARLO
Hoy nos toca desarmar al héroe.
Si total...
fui yo quien le puso
la armadura de cartón pintado
el morrión que apenas ocultaba
la mueca de pánico
los ojitos
de pobre niño extraviado.
Si total...
fui yo quien le hizo
vivir aventuras increíbles
movido
por hilos que partían de mis manos
animado
por quien se creía
doncella en peligro y sólo era
la soñadora
la quijotizada
la creadora del personaje de la intriga del
escenario
la fantaseadora
la única
que veía gigantes y castillos
donde ni el viento movía los molinos.
domingo, 23 de octubre de 2011
Extrañarlas
Extraño a mi mamá y a mi hija.
Una se murió y no puedo
ir a contarle lo que estoy leyendo.
La otra desaparece
el sábado a la noche
y la tarde del domingo.
Mis hijos y mi papá
giran alrededor mío.
Perdidos.
Ellos no saben
ya qué hacer conmigo.
Una se murió y no puedo
ir a contarle lo que estoy leyendo.
La otra desaparece
el sábado a la noche
y la tarde del domingo.
Mis hijos y mi papá
giran alrededor mío.
Perdidos.
Ellos no saben
ya qué hacer conmigo.
domingo, 16 de octubre de 2011
Maternal
Nunca le escribí poemas a mis hijos.
¿Y qué? ¿Es tema obligatorio?
Creo que la primera vez algo intenté
y "mi vida al borde de tu cuna"
era demasiado patético
para sobrevivir a la potencia
del primer parto.
Cuando algunos me dicen:
¿Nunca le escribiste poemas a tus hijos?
Yo digo no.
Ni a mi hija tampoco.
¿Y qué? ¿Es tema obligatorio?
Creo que la primera vez algo intenté
y "mi vida al borde de tu cuna"
era demasiado patético
para sobrevivir a la potencia
del primer parto.
Cuando algunos me dicen:
¿Nunca le escribiste poemas a tus hijos?
Yo digo no.
Ni a mi hija tampoco.
domingo, 2 de octubre de 2011
En la palma de la mano
En un primer momento, escribir es para mí una necesidad fisiológica, tan urgente como hacer pis.
Después, cuando hay que corregir, una ansiedad tremenda de que el alivio, la felicidad que me produjo a mí tal "descarga" se transforme en una pieza de felicidad para el que lee. Quiero que alguien se sienta delante de lo que yo escribo como yo me siento delante de algunas cosas que leo: la seguridad de que ese conjunto de imágenes y palabras es único, que soy diferente ahora que lo leí, que quiero volverlo a leer y agarrar ese poema/cuento/novela como se agarra un canto rodado de los lindos y se lo hace rodar, girar y se lo esconde en la palma de la mano.
Después, cuando hay que corregir, una ansiedad tremenda de que el alivio, la felicidad que me produjo a mí tal "descarga" se transforme en una pieza de felicidad para el que lee. Quiero que alguien se sienta delante de lo que yo escribo como yo me siento delante de algunas cosas que leo: la seguridad de que ese conjunto de imágenes y palabras es único, que soy diferente ahora que lo leí, que quiero volverlo a leer y agarrar ese poema/cuento/novela como se agarra un canto rodado de los lindos y se lo hace rodar, girar y se lo esconde en la palma de la mano.
Elementos
Un poema que escribí en mi cuerto del primer piso de la casa de mis viejos, o sea, entre los 17 y los 19. Que se publicó en una página rara del diario La prensa (???). Otro mundo, otro tiempo, otra Paula. Enamorada, eterna, creyendo eterno ese amor. Hoy me suena grandilocuente, fuera de toda medida, desmesurado (y con repeticiones de Nurit me ayudaría de pulir, jeje).
Aquí revive gracias a lectores blogueros:
http://huesia2.blogspot.com/2011/10/paula-irupe-salmoiraghi.html?showComment=1317562242303#c1349022780888452227
Aquí revive gracias a lectores blogueros:
http://huesia2.blogspot.com/2011/10/paula-irupe-salmoiraghi.html?showComment=1317562242303#c1349022780888452227
domingo, 21 de agosto de 2011
sábado, 8 de enero de 2011
Mi tren a Bahía
Andrea Testarmata, bahiense, poeta y una de mis nuevas amigas desde el Zoológico de poetas, ha puesto algo de Mi tren por aquí:
http://enfocandopoesia.blogspot.com/2011/01/paula-irupe-salmoiraghi.html
http://enfocandopoesia.blogspot.com/2011/01/paula-irupe-salmoiraghi.html
La puerta mi puerta todas las puertas
VENÍ, VENÍ, SEGUIME
Vení, vení, seguime
¿Mis padres? Yo no tengo padres
nunca los tuve
y lo que está ante vos no es mi casa.
Llegaste hasta mi médula
sacudiste
mi ternura creyendo
golpear mi puerta
bordeaste mis abismos
creyendo cruzar mi calle.
Estás ante el nudo de mis miedos
frente al humo de mi desamparo.
No te invito a mi cuarto
te introduzco
entre mis mármoles carnales
te inicio en la liturgia
de poseer mis rincones
en la ceremonia de venir
a visitarme un lunes por la tarde.
Te descubro en mis desnudeces
te sumerjo en mis humores
te enjabono con mis coágulos
( espuma roja)
te empolvo con mis horas molidas a mortero
te unto de alaridos
musgosos babeantes
te aromo con mis versos quebrados
punzantes
te reflejo en mis ojos de vidrio
vacíos vaciantes.
Y avanzas entre hogueras
entre fuegos fatuos
entre escombros vivos
entre vidrios calientes y entre voces
brotadas de alabanzas.
En mi garganta gruñe
la huella de tus pasos.
Y nos envuelven llamas
y nos enredan salmos.
Tu abrazo se me enrosca en la mirada
tu beso es incienso de humo errante
tu cuerpo funde el mar el hierro el canto
el cielo el surco la ofrendada
superficie de mi piel y de mis pactos.
Sentate, ponete cómodo.
Despliego para vos en cartón de mis ternuras
te rodeo con mi biombo
azul de nauseas gris de mitades.
¿Qué es tarde? Los relojes son cascotes en mis manos
lo que cae sobre el mundo no es la noche
lo que muere a tu lado no es la tarde.
Has revuelto mi carroña
bebido en mi taza el rocío
ácido de mis sábanas
modelado en tu boca las migajas
sedientas de mi amor desesperado.
No te invito a caminar la noche
te arrastro en mi caída en mi tornado
te condeno a llegar conmigo al muelle
a la rampa sobre el agua tumultuosa
que construye mi deseo
en la ventana.
Y estás listo a penetrar mis laberintos
y el mareo que te hamaca
y mis brazos que te empujan
hacia el fuego hacia la pira
al abismo al mar al sacrificio.
Sobre mi olor a sales y a cenizas
sobre mi aliento a algas y a vacío
tus pies se afirman.
Tus pies que conocen el final.
Y hemos vomitado los secretos
y rejuntado la magia con los dientes.
Nuestras lenguas paren el conjuro
y el espasmo final nos eterniza.
Y caemos
caemos hacia arriba hacia abajo o hacia adentro
caemos en el magma sin reflujos.
Sobre nuestras cabezas bajo nuestros pies
algo se solidifica.
La puerta mi puerta todas las puertas
rechazan todo intento de regreso.
De Mi tren monoplaza. Ediciones del Dock. 2010
Vení, vení, seguime
¿Mis padres? Yo no tengo padres
nunca los tuve
y lo que está ante vos no es mi casa.
Llegaste hasta mi médula
sacudiste
mi ternura creyendo
golpear mi puerta
bordeaste mis abismos
creyendo cruzar mi calle.
Estás ante el nudo de mis miedos
frente al humo de mi desamparo.
No te invito a mi cuarto
te introduzco
entre mis mármoles carnales
te inicio en la liturgia
de poseer mis rincones
en la ceremonia de venir
a visitarme un lunes por la tarde.
Te descubro en mis desnudeces
te sumerjo en mis humores
te enjabono con mis coágulos
( espuma roja)
te empolvo con mis horas molidas a mortero
te unto de alaridos
musgosos babeantes
te aromo con mis versos quebrados
punzantes
te reflejo en mis ojos de vidrio
vacíos vaciantes.
Y avanzas entre hogueras
entre fuegos fatuos
entre escombros vivos
entre vidrios calientes y entre voces
brotadas de alabanzas.
En mi garganta gruñe
la huella de tus pasos.
Y nos envuelven llamas
y nos enredan salmos.
Tu abrazo se me enrosca en la mirada
tu beso es incienso de humo errante
tu cuerpo funde el mar el hierro el canto
el cielo el surco la ofrendada
superficie de mi piel y de mis pactos.
Sentate, ponete cómodo.
Despliego para vos en cartón de mis ternuras
te rodeo con mi biombo
azul de nauseas gris de mitades.
¿Qué es tarde? Los relojes son cascotes en mis manos
lo que cae sobre el mundo no es la noche
lo que muere a tu lado no es la tarde.
Has revuelto mi carroña
bebido en mi taza el rocío
ácido de mis sábanas
modelado en tu boca las migajas
sedientas de mi amor desesperado.
No te invito a caminar la noche
te arrastro en mi caída en mi tornado
te condeno a llegar conmigo al muelle
a la rampa sobre el agua tumultuosa
que construye mi deseo
en la ventana.
Y estás listo a penetrar mis laberintos
y el mareo que te hamaca
y mis brazos que te empujan
hacia el fuego hacia la pira
al abismo al mar al sacrificio.
Sobre mi olor a sales y a cenizas
sobre mi aliento a algas y a vacío
tus pies se afirman.
Tus pies que conocen el final.
Y hemos vomitado los secretos
y rejuntado la magia con los dientes.
Nuestras lenguas paren el conjuro
y el espasmo final nos eterniza.
Y caemos
caemos hacia arriba hacia abajo o hacia adentro
caemos en el magma sin reflujos.
Sobre nuestras cabezas bajo nuestros pies
algo se solidifica.
La puerta mi puerta todas las puertas
rechazan todo intento de regreso.
De Mi tren monoplaza. Ediciones del Dock. 2010
domingo, 14 de noviembre de 2010
jueves, 28 de octubre de 2010
Ascensión
Lavando sábanas y comiendo nísperos en el fondo de mi casa, no sé si subir al cielo como Remedios la Bella o por las ramas del árbol.
jueves, 21 de octubre de 2010
EL AMOR SE HACE CAMINO
EL AMOR SE HACE CAMINO
1
Me son tan desconocidos los caminos del amor…
Quizás alguno me lleva hasta a vos.
Quizás alguno te trae hasta mí.
2
Ando a ciegas por los caminos del amor.
No sé si te busco.
No sé so me buscás
pero sería lindo.
3
Todavía no te amo
todavía no me amás
todavía no nos hemos enamorado
pero creo que me gustaría mucho.
4
Perdida por los caminos del amor
De repente me doy cuenta
de que me gustaría buscarte.
Pero cuando te encuentro me asusto
y bajo la mirada
y si no te encuentro y vuelvo sobre mis pasos
ya no sé en qué esquina estabas.
Clavame los ojos en los ojos
para que no vuelva a desviarme nunca más.
5
En los caminos del laberinto
que me contaron que es el amor
me resuta confuso
saber si estás o no estás
en el centro.
6
En esta historia la tímida soy yo
y a vos
te toca perseguirme. ¿Mentendiste?
7
Si tu timidez y la mía
no dejan de esquivarse
no habrá amor que logre
soltar ante nuestros pies
un camino dulce que nos lleve
a encontrarnos.
8
Decime que a fuerza de pensarte
a fuerza de pensarnos uno al otro
construimos de ventana a ventana
un camino por el que en algún momento
nos animaremos a correr
hacia nuestro primer abrazo.
9
El amor es tan misterioso…
Tiene tantos senderos y cortadas
tantos recovecos tantos atajos
tantos desvíos tantas vías muertas
que
si no me ayudás un poco
si no nos decidimos juntos a buscarnos
andaré como una loca
de aquí para allá repitiendo tu nombre
en lugares donde nunca
vas a poder escucharme.
1
Me son tan desconocidos los caminos del amor…
Quizás alguno me lleva hasta a vos.
Quizás alguno te trae hasta mí.
2
Ando a ciegas por los caminos del amor.
No sé si te busco.
No sé so me buscás
pero sería lindo.
3
Todavía no te amo
todavía no me amás
todavía no nos hemos enamorado
pero creo que me gustaría mucho.
4
Perdida por los caminos del amor
De repente me doy cuenta
de que me gustaría buscarte.
Pero cuando te encuentro me asusto
y bajo la mirada
y si no te encuentro y vuelvo sobre mis pasos
ya no sé en qué esquina estabas.
Clavame los ojos en los ojos
para que no vuelva a desviarme nunca más.
5
En los caminos del laberinto
que me contaron que es el amor
me resuta confuso
saber si estás o no estás
en el centro.
6
En esta historia la tímida soy yo
y a vos
te toca perseguirme. ¿Mentendiste?
7
Si tu timidez y la mía
no dejan de esquivarse
no habrá amor que logre
soltar ante nuestros pies
un camino dulce que nos lleve
a encontrarnos.
8
Decime que a fuerza de pensarte
a fuerza de pensarnos uno al otro
construimos de ventana a ventana
un camino por el que en algún momento
nos animaremos a correr
hacia nuestro primer abrazo.
9
El amor es tan misterioso…
Tiene tantos senderos y cortadas
tantos recovecos tantos atajos
tantos desvíos tantas vías muertas
que
si no me ayudás un poco
si no nos decidimos juntos a buscarnos
andaré como una loca
de aquí para allá repitiendo tu nombre
en lugares donde nunca
vas a poder escucharme.
viernes, 27 de agosto de 2010
Mi tren por Rubén Sacchi
Mi tren monoplaza
Paula Irupé Salmoiraghi
Ediciones del Dock, 2010
Poesía, 56 pp.
por Rubén Sacchi
Ningún verso define mejor el trabajo de Paula Salmoiraghi como el de Adrián Abonizio que precede el libro: “Me pego un tiro con cada palabra”. Y es que sus palabras son disparos certeros a ninguna parte y a todas, hacia esos sitios imprecisos del alma humana, donde los lugares pierden la condición de absolutos y se relativizan en función de los sentidos, esos de los que René Descartes recomendaba desconfiar por engañosos.
Parece corroborarlo en los versos: “hacia el centro/ que es límite, el borde, la sorpresa/ quizás final”, del poema Blando vaivén. Un encuentro acompasado que es el momento amoroso, el avance temeroso y explorante de los cuerpos, la sed saciada que permanece insatisfecha.
El poema Frío de junio representa en una imagen todo el caudal poético de la autora: “La luna no es un cuerpo,/ .../ es el agujero que dejó/ un poeta enloquecido/ al cortar la punta cónica/ de la oscuridad”, donde describe, con simpleza infantilmente lisérgica, el enigma de la noche.
El libro reúne palabras frescas, de la primera juventud de la poetisa. Deja pendiente un futuro trabajo, que esperamos de la misma contundencia sumada a la madurez de su pluma.
Publicado por Ruben en miércoles, agosto 25, 2010
Paula Irupé Salmoiraghi
Ediciones del Dock, 2010
Poesía, 56 pp.
por Rubén Sacchi
Ningún verso define mejor el trabajo de Paula Salmoiraghi como el de Adrián Abonizio que precede el libro: “Me pego un tiro con cada palabra”. Y es que sus palabras son disparos certeros a ninguna parte y a todas, hacia esos sitios imprecisos del alma humana, donde los lugares pierden la condición de absolutos y se relativizan en función de los sentidos, esos de los que René Descartes recomendaba desconfiar por engañosos.
Parece corroborarlo en los versos: “hacia el centro/ que es límite, el borde, la sorpresa/ quizás final”, del poema Blando vaivén. Un encuentro acompasado que es el momento amoroso, el avance temeroso y explorante de los cuerpos, la sed saciada que permanece insatisfecha.
El poema Frío de junio representa en una imagen todo el caudal poético de la autora: “La luna no es un cuerpo,/ .../ es el agujero que dejó/ un poeta enloquecido/ al cortar la punta cónica/ de la oscuridad”, donde describe, con simpleza infantilmente lisérgica, el enigma de la noche.
El libro reúne palabras frescas, de la primera juventud de la poetisa. Deja pendiente un futuro trabajo, que esperamos de la misma contundencia sumada a la madurez de su pluma.
Publicado por Ruben en miércoles, agosto 25, 2010
martes, 24 de agosto de 2010
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