Extraño a mi mamá y a mi hija.
Una se murió y no puedo
ir a contarle lo que estoy leyendo.
La otra desaparece
el sábado a la noche
y la tarde del domingo.
Mis hijos y mi papá
giran alrededor mío.
Perdidos.
Ellos no saben
ya qué hacer conmigo.
domingo, 23 de octubre de 2011
domingo, 16 de octubre de 2011
Maternal
Nunca le escribí poemas a mis hijos.
¿Y qué? ¿Es tema obligatorio?
Creo que la primera vez algo intenté
y "mi vida al borde de tu cuna"
era demasiado patético
para sobrevivir a la potencia
del primer parto.
Cuando algunos me dicen:
¿Nunca le escribiste poemas a tus hijos?
Yo digo no.
Ni a mi hija tampoco.
¿Y qué? ¿Es tema obligatorio?
Creo que la primera vez algo intenté
y "mi vida al borde de tu cuna"
era demasiado patético
para sobrevivir a la potencia
del primer parto.
Cuando algunos me dicen:
¿Nunca le escribiste poemas a tus hijos?
Yo digo no.
Ni a mi hija tampoco.
domingo, 2 de octubre de 2011
En la palma de la mano
En un primer momento, escribir es para mí una necesidad fisiológica, tan urgente como hacer pis.
Después, cuando hay que corregir, una ansiedad tremenda de que el alivio, la felicidad que me produjo a mí tal "descarga" se transforme en una pieza de felicidad para el que lee. Quiero que alguien se sienta delante de lo que yo escribo como yo me siento delante de algunas cosas que leo: la seguridad de que ese conjunto de imágenes y palabras es único, que soy diferente ahora que lo leí, que quiero volverlo a leer y agarrar ese poema/cuento/novela como se agarra un canto rodado de los lindos y se lo hace rodar, girar y se lo esconde en la palma de la mano.
Después, cuando hay que corregir, una ansiedad tremenda de que el alivio, la felicidad que me produjo a mí tal "descarga" se transforme en una pieza de felicidad para el que lee. Quiero que alguien se sienta delante de lo que yo escribo como yo me siento delante de algunas cosas que leo: la seguridad de que ese conjunto de imágenes y palabras es único, que soy diferente ahora que lo leí, que quiero volverlo a leer y agarrar ese poema/cuento/novela como se agarra un canto rodado de los lindos y se lo hace rodar, girar y se lo esconde en la palma de la mano.
Elementos
Un poema que escribí en mi cuerto del primer piso de la casa de mis viejos, o sea, entre los 17 y los 19. Que se publicó en una página rara del diario La prensa (???). Otro mundo, otro tiempo, otra Paula. Enamorada, eterna, creyendo eterno ese amor. Hoy me suena grandilocuente, fuera de toda medida, desmesurado (y con repeticiones de Nurit me ayudaría de pulir, jeje).
Aquí revive gracias a lectores blogueros:
http://huesia2.blogspot.com/2011/10/paula-irupe-salmoiraghi.html?showComment=1317562242303#c1349022780888452227
Aquí revive gracias a lectores blogueros:
http://huesia2.blogspot.com/2011/10/paula-irupe-salmoiraghi.html?showComment=1317562242303#c1349022780888452227
domingo, 21 de agosto de 2011
sábado, 8 de enero de 2011
Mi tren a Bahía
Andrea Testarmata, bahiense, poeta y una de mis nuevas amigas desde el Zoológico de poetas, ha puesto algo de Mi tren por aquí:
http://enfocandopoesia.blogspot.com/2011/01/paula-irupe-salmoiraghi.html
http://enfocandopoesia.blogspot.com/2011/01/paula-irupe-salmoiraghi.html
La puerta mi puerta todas las puertas
VENÍ, VENÍ, SEGUIME
Vení, vení, seguime
¿Mis padres? Yo no tengo padres
nunca los tuve
y lo que está ante vos no es mi casa.
Llegaste hasta mi médula
sacudiste
mi ternura creyendo
golpear mi puerta
bordeaste mis abismos
creyendo cruzar mi calle.
Estás ante el nudo de mis miedos
frente al humo de mi desamparo.
No te invito a mi cuarto
te introduzco
entre mis mármoles carnales
te inicio en la liturgia
de poseer mis rincones
en la ceremonia de venir
a visitarme un lunes por la tarde.
Te descubro en mis desnudeces
te sumerjo en mis humores
te enjabono con mis coágulos
( espuma roja)
te empolvo con mis horas molidas a mortero
te unto de alaridos
musgosos babeantes
te aromo con mis versos quebrados
punzantes
te reflejo en mis ojos de vidrio
vacíos vaciantes.
Y avanzas entre hogueras
entre fuegos fatuos
entre escombros vivos
entre vidrios calientes y entre voces
brotadas de alabanzas.
En mi garganta gruñe
la huella de tus pasos.
Y nos envuelven llamas
y nos enredan salmos.
Tu abrazo se me enrosca en la mirada
tu beso es incienso de humo errante
tu cuerpo funde el mar el hierro el canto
el cielo el surco la ofrendada
superficie de mi piel y de mis pactos.
Sentate, ponete cómodo.
Despliego para vos en cartón de mis ternuras
te rodeo con mi biombo
azul de nauseas gris de mitades.
¿Qué es tarde? Los relojes son cascotes en mis manos
lo que cae sobre el mundo no es la noche
lo que muere a tu lado no es la tarde.
Has revuelto mi carroña
bebido en mi taza el rocío
ácido de mis sábanas
modelado en tu boca las migajas
sedientas de mi amor desesperado.
No te invito a caminar la noche
te arrastro en mi caída en mi tornado
te condeno a llegar conmigo al muelle
a la rampa sobre el agua tumultuosa
que construye mi deseo
en la ventana.
Y estás listo a penetrar mis laberintos
y el mareo que te hamaca
y mis brazos que te empujan
hacia el fuego hacia la pira
al abismo al mar al sacrificio.
Sobre mi olor a sales y a cenizas
sobre mi aliento a algas y a vacío
tus pies se afirman.
Tus pies que conocen el final.
Y hemos vomitado los secretos
y rejuntado la magia con los dientes.
Nuestras lenguas paren el conjuro
y el espasmo final nos eterniza.
Y caemos
caemos hacia arriba hacia abajo o hacia adentro
caemos en el magma sin reflujos.
Sobre nuestras cabezas bajo nuestros pies
algo se solidifica.
La puerta mi puerta todas las puertas
rechazan todo intento de regreso.
De Mi tren monoplaza. Ediciones del Dock. 2010
Vení, vení, seguime
¿Mis padres? Yo no tengo padres
nunca los tuve
y lo que está ante vos no es mi casa.
Llegaste hasta mi médula
sacudiste
mi ternura creyendo
golpear mi puerta
bordeaste mis abismos
creyendo cruzar mi calle.
Estás ante el nudo de mis miedos
frente al humo de mi desamparo.
No te invito a mi cuarto
te introduzco
entre mis mármoles carnales
te inicio en la liturgia
de poseer mis rincones
en la ceremonia de venir
a visitarme un lunes por la tarde.
Te descubro en mis desnudeces
te sumerjo en mis humores
te enjabono con mis coágulos
( espuma roja)
te empolvo con mis horas molidas a mortero
te unto de alaridos
musgosos babeantes
te aromo con mis versos quebrados
punzantes
te reflejo en mis ojos de vidrio
vacíos vaciantes.
Y avanzas entre hogueras
entre fuegos fatuos
entre escombros vivos
entre vidrios calientes y entre voces
brotadas de alabanzas.
En mi garganta gruñe
la huella de tus pasos.
Y nos envuelven llamas
y nos enredan salmos.
Tu abrazo se me enrosca en la mirada
tu beso es incienso de humo errante
tu cuerpo funde el mar el hierro el canto
el cielo el surco la ofrendada
superficie de mi piel y de mis pactos.
Sentate, ponete cómodo.
Despliego para vos en cartón de mis ternuras
te rodeo con mi biombo
azul de nauseas gris de mitades.
¿Qué es tarde? Los relojes son cascotes en mis manos
lo que cae sobre el mundo no es la noche
lo que muere a tu lado no es la tarde.
Has revuelto mi carroña
bebido en mi taza el rocío
ácido de mis sábanas
modelado en tu boca las migajas
sedientas de mi amor desesperado.
No te invito a caminar la noche
te arrastro en mi caída en mi tornado
te condeno a llegar conmigo al muelle
a la rampa sobre el agua tumultuosa
que construye mi deseo
en la ventana.
Y estás listo a penetrar mis laberintos
y el mareo que te hamaca
y mis brazos que te empujan
hacia el fuego hacia la pira
al abismo al mar al sacrificio.
Sobre mi olor a sales y a cenizas
sobre mi aliento a algas y a vacío
tus pies se afirman.
Tus pies que conocen el final.
Y hemos vomitado los secretos
y rejuntado la magia con los dientes.
Nuestras lenguas paren el conjuro
y el espasmo final nos eterniza.
Y caemos
caemos hacia arriba hacia abajo o hacia adentro
caemos en el magma sin reflujos.
Sobre nuestras cabezas bajo nuestros pies
algo se solidifica.
La puerta mi puerta todas las puertas
rechazan todo intento de regreso.
De Mi tren monoplaza. Ediciones del Dock. 2010
domingo, 14 de noviembre de 2010
jueves, 28 de octubre de 2010
Ascensión
Lavando sábanas y comiendo nísperos en el fondo de mi casa, no sé si subir al cielo como Remedios la Bella o por las ramas del árbol.
jueves, 21 de octubre de 2010
EL AMOR SE HACE CAMINO
EL AMOR SE HACE CAMINO
1
Me son tan desconocidos los caminos del amor…
Quizás alguno me lleva hasta a vos.
Quizás alguno te trae hasta mí.
2
Ando a ciegas por los caminos del amor.
No sé si te busco.
No sé so me buscás
pero sería lindo.
3
Todavía no te amo
todavía no me amás
todavía no nos hemos enamorado
pero creo que me gustaría mucho.
4
Perdida por los caminos del amor
De repente me doy cuenta
de que me gustaría buscarte.
Pero cuando te encuentro me asusto
y bajo la mirada
y si no te encuentro y vuelvo sobre mis pasos
ya no sé en qué esquina estabas.
Clavame los ojos en los ojos
para que no vuelva a desviarme nunca más.
5
En los caminos del laberinto
que me contaron que es el amor
me resuta confuso
saber si estás o no estás
en el centro.
6
En esta historia la tímida soy yo
y a vos
te toca perseguirme. ¿Mentendiste?
7
Si tu timidez y la mía
no dejan de esquivarse
no habrá amor que logre
soltar ante nuestros pies
un camino dulce que nos lleve
a encontrarnos.
8
Decime que a fuerza de pensarte
a fuerza de pensarnos uno al otro
construimos de ventana a ventana
un camino por el que en algún momento
nos animaremos a correr
hacia nuestro primer abrazo.
9
El amor es tan misterioso…
Tiene tantos senderos y cortadas
tantos recovecos tantos atajos
tantos desvíos tantas vías muertas
que
si no me ayudás un poco
si no nos decidimos juntos a buscarnos
andaré como una loca
de aquí para allá repitiendo tu nombre
en lugares donde nunca
vas a poder escucharme.
1
Me son tan desconocidos los caminos del amor…
Quizás alguno me lleva hasta a vos.
Quizás alguno te trae hasta mí.
2
Ando a ciegas por los caminos del amor.
No sé si te busco.
No sé so me buscás
pero sería lindo.
3
Todavía no te amo
todavía no me amás
todavía no nos hemos enamorado
pero creo que me gustaría mucho.
4
Perdida por los caminos del amor
De repente me doy cuenta
de que me gustaría buscarte.
Pero cuando te encuentro me asusto
y bajo la mirada
y si no te encuentro y vuelvo sobre mis pasos
ya no sé en qué esquina estabas.
Clavame los ojos en los ojos
para que no vuelva a desviarme nunca más.
5
En los caminos del laberinto
que me contaron que es el amor
me resuta confuso
saber si estás o no estás
en el centro.
6
En esta historia la tímida soy yo
y a vos
te toca perseguirme. ¿Mentendiste?
7
Si tu timidez y la mía
no dejan de esquivarse
no habrá amor que logre
soltar ante nuestros pies
un camino dulce que nos lleve
a encontrarnos.
8
Decime que a fuerza de pensarte
a fuerza de pensarnos uno al otro
construimos de ventana a ventana
un camino por el que en algún momento
nos animaremos a correr
hacia nuestro primer abrazo.
9
El amor es tan misterioso…
Tiene tantos senderos y cortadas
tantos recovecos tantos atajos
tantos desvíos tantas vías muertas
que
si no me ayudás un poco
si no nos decidimos juntos a buscarnos
andaré como una loca
de aquí para allá repitiendo tu nombre
en lugares donde nunca
vas a poder escucharme.
viernes, 27 de agosto de 2010
Mi tren por Rubén Sacchi
Mi tren monoplaza
Paula Irupé Salmoiraghi
Ediciones del Dock, 2010
Poesía, 56 pp.
por Rubén Sacchi
Ningún verso define mejor el trabajo de Paula Salmoiraghi como el de Adrián Abonizio que precede el libro: “Me pego un tiro con cada palabra”. Y es que sus palabras son disparos certeros a ninguna parte y a todas, hacia esos sitios imprecisos del alma humana, donde los lugares pierden la condición de absolutos y se relativizan en función de los sentidos, esos de los que René Descartes recomendaba desconfiar por engañosos.
Parece corroborarlo en los versos: “hacia el centro/ que es límite, el borde, la sorpresa/ quizás final”, del poema Blando vaivén. Un encuentro acompasado que es el momento amoroso, el avance temeroso y explorante de los cuerpos, la sed saciada que permanece insatisfecha.
El poema Frío de junio representa en una imagen todo el caudal poético de la autora: “La luna no es un cuerpo,/ .../ es el agujero que dejó/ un poeta enloquecido/ al cortar la punta cónica/ de la oscuridad”, donde describe, con simpleza infantilmente lisérgica, el enigma de la noche.
El libro reúne palabras frescas, de la primera juventud de la poetisa. Deja pendiente un futuro trabajo, que esperamos de la misma contundencia sumada a la madurez de su pluma.
Publicado por Ruben en miércoles, agosto 25, 2010
Paula Irupé Salmoiraghi
Ediciones del Dock, 2010
Poesía, 56 pp.
por Rubén Sacchi
Ningún verso define mejor el trabajo de Paula Salmoiraghi como el de Adrián Abonizio que precede el libro: “Me pego un tiro con cada palabra”. Y es que sus palabras son disparos certeros a ninguna parte y a todas, hacia esos sitios imprecisos del alma humana, donde los lugares pierden la condición de absolutos y se relativizan en función de los sentidos, esos de los que René Descartes recomendaba desconfiar por engañosos.
Parece corroborarlo en los versos: “hacia el centro/ que es límite, el borde, la sorpresa/ quizás final”, del poema Blando vaivén. Un encuentro acompasado que es el momento amoroso, el avance temeroso y explorante de los cuerpos, la sed saciada que permanece insatisfecha.
El poema Frío de junio representa en una imagen todo el caudal poético de la autora: “La luna no es un cuerpo,/ .../ es el agujero que dejó/ un poeta enloquecido/ al cortar la punta cónica/ de la oscuridad”, donde describe, con simpleza infantilmente lisérgica, el enigma de la noche.
El libro reúne palabras frescas, de la primera juventud de la poetisa. Deja pendiente un futuro trabajo, que esperamos de la misma contundencia sumada a la madurez de su pluma.
Publicado por Ruben en miércoles, agosto 25, 2010
martes, 24 de agosto de 2010
lunes, 9 de agosto de 2010
Dice Simón Esaín sobre Mi tren monoplaza
Paula: Un millón de gracias! Llegó. Primero, es el libro de una mujer, de pe a pa. Me gustó la nota de contratapa. Muchas gracias por la dedicatoria. Me gustó el primer poema. Lo empecé a leer. Me gustan Frío de Junio, He muerto esta noche y El río y el mar. Un hallazgo: gris de mitades. Supongo que en Embrujo, donde dice latino debe decir latido. Difícil librar de errores de copia a un poemario. Me gusta. Felicitaciones. Gracias por el esfuerzo.
miércoles, 28 de julio de 2010
En secreto
Y lo nombro con su nombre que él apenas
me ha oído pronunciar un par de veces.
Y lo espero donde él todavía no sabe que lo espero
donde no sabe que estoy nombrándolo
donde no puede escucharme.
Y es dulce saber que quizás me busque en otro lado
en otros cuerpos en otros sitios
y no me encuentre todavía porque no sabe
que es a mí a quien busca.
me ha oído pronunciar un par de veces.
Y lo espero donde él todavía no sabe que lo espero
donde no sabe que estoy nombrándolo
donde no puede escucharme.
Y es dulce saber que quizás me busque en otro lado
en otros cuerpos en otros sitios
y no me encuentre todavía porque no sabe
que es a mí a quien busca.
martes, 20 de julio de 2010
martes, 8 de junio de 2010
Todo
Oda al blogueo
Yo me fragmento
tú te fragmentas
ella se fragmenta.
Yo me reconformo en tu todo
tú te reconformas en mi todo
nosotros nos recorformamos en el todo de todos.
Yo me fragmento
tú te fragmentas
ella se fragmenta.
Yo me reconformo en tu todo
tú te reconformas en mi todo
nosotros nos recorformamos en el todo de todos.
domingo, 16 de mayo de 2010
Armar y desarmar el héroe
HEROICAMENTE
(Escrito el 27 de abril de 2010)
Me gusta pensarte heroicamente
pensarte yendo hasta ese punto
logrando conquistando el objetivo
avanzando luchando
con algún monstruo enemigo
cuyas cabezas o brazos infinitos
habrás cortado al terminar el día.
Me gusta jugar el papel de inspiradora
de esperadora de heroína
quieta que recibe
a su hombre vencedor.
Me gusta
abrirte los brazos y escucharte
la narración detallada de aventuras
enredarte en los círculos concéntricos
de mi propio heroísmo receptivo
enredarte en los caminos curvos
que le gusta recorrer a tu cariño
al final de toda
tu jornada lineal.
DESARMARLO
(Escrito el 13 de mayo de 2010)
Hoy me siento feliz de desarmar al héroe.
Si total...
fui yo quien le puso
la armadura de cartón pintado
el morrión que apenas ocultaba
la mueca de pánico
los ojitos
de pobre niño extraviado.
Si total...
fui yo quien le hizo
vivir aventuras increíbles
movido
por hilos que partían de mis manos
animado
por quien se creía
doncella en peligro y sólo era
la soñadora
la quijotizada
la creadora del personaje de la intriga del escenario
la fantaseadora
la constructora de la emoción y el idealismo
la única
que veía gigantes y castillos
donde ni el viento movía los molinos.
(Escrito el 27 de abril de 2010)
Me gusta pensarte heroicamente
pensarte yendo hasta ese punto
logrando conquistando el objetivo
avanzando luchando
con algún monstruo enemigo
cuyas cabezas o brazos infinitos
habrás cortado al terminar el día.
Me gusta jugar el papel de inspiradora
de esperadora de heroína
quieta que recibe
a su hombre vencedor.
Me gusta
abrirte los brazos y escucharte
la narración detallada de aventuras
enredarte en los círculos concéntricos
de mi propio heroísmo receptivo
enredarte en los caminos curvos
que le gusta recorrer a tu cariño
al final de toda
tu jornada lineal.
DESARMARLO
(Escrito el 13 de mayo de 2010)
Hoy me siento feliz de desarmar al héroe.
Si total...
fui yo quien le puso
la armadura de cartón pintado
el morrión que apenas ocultaba
la mueca de pánico
los ojitos
de pobre niño extraviado.
Si total...
fui yo quien le hizo
vivir aventuras increíbles
movido
por hilos que partían de mis manos
animado
por quien se creía
doncella en peligro y sólo era
la soñadora
la quijotizada
la creadora del personaje de la intriga del escenario
la fantaseadora
la constructora de la emoción y el idealismo
la única
que veía gigantes y castillos
donde ni el viento movía los molinos.
Ya no sabré
NO SÉ CÓMO SERÉ
(Escrito el 26 de abril de 2010)
En tres meses crecí tanto
casi diez años. Casi siento
que soy una mujer interesante que existe
en este mundo un hombre
que me busca y que le gusta
lo que encuentra.
En tres meses me he curado
algunos dolores tontos
esos los que duelen tanto
esos los que necesitan
tanta mano por la espalda
tanta mirada tierna
tanto despertarse juntos
y mate en cama
y horas y horas
de hablarse con y sin sexo
con las manos con las bocas
con los ojos con las piernas
las espaldas los pechos y los pies.
No sé cómo seré cuando me ames.
Cuando me dé cuenta
de que podés quererme como soy
quedarte conmigo
sentirte
feliz
orgulloso
enamorado
divertido
interesado
eternamente erotizado
al lado mío.
No sé cómo seré cuando me digas
que no vas a irte
que nadie más que yo
puede darte todo
lo que necesitás.
(Escrito el 26 de abril de 2010)
En tres meses crecí tanto
casi diez años. Casi siento
que soy una mujer interesante que existe
en este mundo un hombre
que me busca y que le gusta
lo que encuentra.
En tres meses me he curado
algunos dolores tontos
esos los que duelen tanto
esos los que necesitan
tanta mano por la espalda
tanta mirada tierna
tanto despertarse juntos
y mate en cama
y horas y horas
de hablarse con y sin sexo
con las manos con las bocas
con los ojos con las piernas
las espaldas los pechos y los pies.
No sé cómo seré cuando me ames.
Cuando me dé cuenta
de que podés quererme como soy
quedarte conmigo
sentirte
feliz
orgulloso
enamorado
divertido
interesado
eternamente erotizado
al lado mío.
No sé cómo seré cuando me digas
que no vas a irte
que nadie más que yo
puede darte todo
lo que necesitás.
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